Primeiro post que não é citação de alguma coisa.
Seria mais como um desabafo?
Apenas por em palavras o que já sei que sinto faz tanto tempo que nem consigo lembrar quando começou.
Esse amor pela literatura, esse masoquismo que transcende a dor física, que pode ser facilmente suprimida. Que sara, que pode ser distraída.
A incontestável contradição em que apenas a leitura pode me transformar. Certamente auxiliada por diversos outros meios, mas a base sempre foi a leitura. Porque tudo que acontece dentro de nossa cabeça, é muito mais forte do que algo que já nos é mostrado mastigado, quando transposto para as telas.
Como contradição, quero dizer a minha ausência de sentimentos, ou algumas poucas vezes a não-demonstração deles.
Os livros conseguem arrancar tudo de mim. Todo o amor que não sinto pelas pessoas, a falta de afeto (que muito é me dado, porém pouquíssimo é retornado), a raiva que consigo com tanta facilidade suprimir nos piores momentos.
Enquanto nos livros, me apaixono, choro de emoção, berro de raiva e soco as paredes, terminando com mãos inchadas.
E mesmo sabendo de tudo isso, de tudo que eu sempre passo, esse desejo de sofrer não me abandona, nem nunca me abandonará.